Бывает у Вас так, что хочется зарыться, забыться и слинять куда-нибудь подальше, поглубже, туда где всегда тепло и никого нету? Мастер, возьми меня с собой туда, где ничего никогда не происходит, туда, где жизнь застыла навсегда, где маленький домик, тишина, и никого кругом на миллиарды вселенных вокруг. Туда, где тихий шёпот ветра и вечные колокола. Пусть воздух застынет, и мы застынем в нем, и пусть звуки доходят к нам веками, а листья находятся в вечном падении, и время потечет, как мёд из банки, медленно, тягуче… Забери меня туда, я устал от вечной жизни, пусть будет вечная смерть. И я взлечу из окна вниз, и буду тысячу лет лететь к земле, а потом там окажется небо. Кто сказал, что самоубийцам вход в рай заказан? Подавитесь своим раем. Рай - это вечный капкан, а я хочу быть свободной. Если стать ногами к окошку, Горизонты раздвинуть руками, Птиц позвать в дорогу с собою, К небу в серой асфальтовой луже, и просить у бога последнее: „Пусть никто меня больше не вспомнит”. У кого попросить вечное ничто? У бога, дьявола? Где найти это вечное ничто? Что из того, что жизнь прекрасна, если она мне не нужна? Моя жизнь нужна людям, которые по своей глупой прихоти любят меня и от меня зависят. И приходиться жить ради них, тех, кому я нужен. Но нужен ли себе Я? Каков смысл в том, чтобы отбывать свое существование, поскорее сдать смену и отчитаться за бесцельно прожитые годы? Что ждет меня впереди, меня, людей, которые сейчас вокруг? В молодости мы живём мечтами и мир вокруг прекрасен, куда же он девается потом? Где, на какой дороге та развилка, где тот поворот, за которым остаются наши юношеские мечты и надежды. Когда, в какую минуту приходит понимание, что мир сам по себе, а мы сами по себе? Откуда приходит недоверие, ненависть? Что лучше, жить в этом мире или сойти с ума? Неужели так будет всегда? Что останавливает меня? Картина рыдающей матери над могилой своего ребёнка. Я это уже видела. Ненавижу привязанности, лучше бы люди рождались из пробирок. Мы живём в мире, где никто никого не ЛЮБИТ. Привязанности, необходимость, неврозы, животные инстинкты… всё есть, а любви нет. Любовь умерла, не успев родиться. Где, у какого болота искать ее могилу? Сквозь море ненависти нужно пройти, чтобы понять, что это обман, галлюцинация. Прощай мир. Я остаюсь. Но меня уже нет.
